Horribilis noviembre

Este espacio se antoja demasiado trivial para el mes que llevamos. Las palabras suenan artificiosas, pues el mes es malo, realmente malo, de esos que preferirías borrar de tu vida. Mes de dolores, de hospitales, de entrañas quebradas, de sangre, de vacío. Ilusiones rotas, cuerpos maltratados por la vida, que a veces se muestra caprichosa (¿a veces?) o al menos se antoja escurridiza. Mes que debía ser brillante y ha salido gris y triste, como nube de chaparrón.

Nos lamemos las heridas entre pañuelos, sufriendo todavía los embites de una gripe tardía y oportunista, quizas recordatorios de que no somos mas que esto, sangre y carne, hueso y nervio, líquido en una bolsa de piel, fragiles pompas de materia orgánica, equilibrio precario de materia y energía.

Quizas algo nos llama a decirnos que paremos, que tomemos conciencia de ello, que nos tratemos con mas cuidado, que reconozcamos el milagro que es tan solo ser cada día. Quizás la propia vida nos exige, como tributo, como premisa necesaria, que le rindamos la atención que ella misma precisa para ser. Quizás nos está gritando desesperada que escuchemos el ritmo de nuestra circulación, que nos dediquemos a sentir, que descansemos un poco y la dejemos trabajar a ella sola.

Quizas las cosas tan solo pasan porque tienen que pasar, o porque así no pasarán otras. Quien sabe.

Ha sido un mes horrible.

Y espero que decirlo antes de que acabe no traiga mala suerte.

Para cantar con las manos

Un coche

Otro coche

Los coches chocaron
La gente así
El guardia dice
¿Que ha pasado aquí?

Abre una ventana
Se abre otra
Toca el pito y...

bldbldbldbldbldbldbldbldbld
¡Sale una loca!

The Fisherman's Blues

De sobte hi ha una cosa que es trenca, com un got de cristal que cau i no es pot reparar, que ix a volar i saps que no tornará, com el globus del nen que escapa i s'el queda mirant mig fascinat per vore-ho lliure i mig espantat per vore-ho mes i mes llunany. De sobte t'adones que no tot el que s'ha dit es veritat, que s'ha dit tal i com eixia del cor, però que aquest s'enganya a vegades i et fa creure, amb eixes dolçes paraules, que es cert el que es diu. I quan veus que no, fa mal.

Els violins esguinçen les cordes, la veu es trenca, la cançó parla de tu als meus braços, lletra de crida i perdúa. Sap que de vegades, a la foscor de la nit, o a un bosc, o quan miri la lluna, quan sigui una caçadora electrónica, quan escrigui una paraula, sap que sentire aquest mal i et trobaré a faltar. Com ho faig ara.

Potser la llibertat es també soletat. Potser els dents de lleó es riuen de l'arbre, que no es pot moure, però es ell qui fa arrels i creix. Potser perque alguna cosa passi hi ha nomes que voler, i sovint no ocurreixen perque al fons no volem. Potser, com la flor i l'abella, com la llavor i la terra, com els petons dels enamorats, potser fan falta dos, i que els dos vulguin.

Aixi doncs, recull els meus trastos, m'arregle el pentinat i em miri a l'espill, tracte de somriure. Tanque la caixa on guarde els meus tresors, amb aquest de plata i foc ficat dintre, be al fons. Miri cap avant i ja no espere. Camine, sola i lliure.

Ja ho saps. Per sempre. Potser ens vorem.

Adeu