Le Machine

Quien eres
que nos alejas de la poesía
minuto a minuto
hora a hora
día a día
quien eres
que nos devoras la risa
encerrados en paredes de cristal
quien eres
huyo de ti
maldito y preso
el perro
que siempre estira de la cadena
que ladra contra la verja

quien eres
despiadada arpía
vampiro de la alegría
dónde guardas mis sonrisas
acaso las atesoras
brillantes y aún cálidas

cuando, como y donde
te encontraré
sabré reconocerte
y clavarte el puñal
que asesine a mi asesina

Cuesta arriba

Este invierno esta siendo como un camino en medio del pedregal, que se va haciendo pero arduo, paso a paso, con las manos heladas aferradas al bastón. Los cielos de invierno en ocasiones son preciosos, como azules diamantes, con soles que brillan pero no calientan, sirven para levantar la vista acaso, para justificar apenas este frío que se te agarra como una araña a su presa.

Es un invierno de espera, contenido, con esa electricidad latente que precede a la tormenta. Es un tiempo que precisa estallar, que pide a gritos un cambio, que añora la primavera mas que ningún otro año. Un invierno de voces bajas, de canciones apagadas, de pasiones enterradas, de trabajo continuado.

Parece que no hay mas que hacer por ahora, nada mas que esperar. Caminar y esperar, aguardando la vida que viene. Aunque a veces el invierno se haga crudo y se torne ingrato, este camino al final llega, por un sendero u otro, a una primavera donde cantar.

Calentando motores

Que falta nos hace para este carnaval, que dicen va a hacer frío

Pegue aí!!!

La ficción supera a la realidad

¿o era al revés?
¿que es lo que era ficción?
¿que significaba la palabra realidad?

Miedo da este desayuno