Horribilis noviembre

Este espacio se antoja demasiado trivial para el mes que llevamos. Las palabras suenan artificiosas, pues el mes es malo, realmente malo, de esos que preferirías borrar de tu vida. Mes de dolores, de hospitales, de entrañas quebradas, de sangre, de vacío. Ilusiones rotas, cuerpos maltratados por la vida, que a veces se muestra caprichosa (¿a veces?) o al menos se antoja escurridiza. Mes que debía ser brillante y ha salido gris y triste, como nube de chaparrón.

Nos lamemos las heridas entre pañuelos, sufriendo todavía los embites de una gripe tardía y oportunista, quizas recordatorios de que no somos mas que esto, sangre y carne, hueso y nervio, líquido en una bolsa de piel, fragiles pompas de materia orgánica, equilibrio precario de materia y energía.

Quizas algo nos llama a decirnos que paremos, que tomemos conciencia de ello, que nos tratemos con mas cuidado, que reconozcamos el milagro que es tan solo ser cada día. Quizás la propia vida nos exige, como tributo, como premisa necesaria, que le rindamos la atención que ella misma precisa para ser. Quizás nos está gritando desesperada que escuchemos el ritmo de nuestra circulación, que nos dediquemos a sentir, que descansemos un poco y la dejemos trabajar a ella sola.

Quizas las cosas tan solo pasan porque tienen que pasar, o porque así no pasarán otras. Quien sabe.

Ha sido un mes horrible.

Y espero que decirlo antes de que acabe no traiga mala suerte.

Para cantar con las manos

Un coche

Otro coche

Los coches chocaron
La gente así
El guardia dice
¿Que ha pasado aquí?

Abre una ventana
Se abre otra
Toca el pito y...

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¡Sale una loca!

The Fisherman's Blues

De sobte hi ha una cosa que es trenca, com un got de cristal que cau i no es pot reparar, que ix a volar i saps que no tornará, com el globus del nen que escapa i s'el queda mirant mig fascinat per vore-ho lliure i mig espantat per vore-ho mes i mes llunany. De sobte t'adones que no tot el que s'ha dit es veritat, que s'ha dit tal i com eixia del cor, però que aquest s'enganya a vegades i et fa creure, amb eixes dolçes paraules, que es cert el que es diu. I quan veus que no, fa mal.

Els violins esguinçen les cordes, la veu es trenca, la cançó parla de tu als meus braços, lletra de crida i perdúa. Sap que de vegades, a la foscor de la nit, o a un bosc, o quan miri la lluna, quan sigui una caçadora electrónica, quan escrigui una paraula, sap que sentire aquest mal i et trobaré a faltar. Com ho faig ara.

Potser la llibertat es també soletat. Potser els dents de lleó es riuen de l'arbre, que no es pot moure, però es ell qui fa arrels i creix. Potser perque alguna cosa passi hi ha nomes que voler, i sovint no ocurreixen perque al fons no volem. Potser, com la flor i l'abella, com la llavor i la terra, com els petons dels enamorats, potser fan falta dos, i que els dos vulguin.

Aixi doncs, recull els meus trastos, m'arregle el pentinat i em miri a l'espill, tracte de somriure. Tanque la caixa on guarde els meus tresors, amb aquest de plata i foc ficat dintre, be al fons. Miri cap avant i ja no espere. Camine, sola i lliure.

Ja ho saps. Per sempre. Potser ens vorem.

Adeu

Monstruo de diez minutos

El monstruo que ella dibujaba era un simpático cabezón, con un ojo mas grande que otro, con solo una oreja, pelo con coletas, sin nariz y con boquita de piñón. Esperpento con cefalotorso, brazos y piernas adosados al mismo, manos como florecillas y pies como trolebuses.

Era un monstruo orgulloso, uno mas de una gran familia de muchos colores, grandes monstruos y pequeños, casi todos redondos, pero también aplatanados como él, cilindricos, ovoides. El pertenecía a esa clase de desvío genético de la especie, dentro de la variedad rosa. Lo del pelo era también una novedad, sus antecesores habían sido normalmente calvos.

Se paseaba con pompa patosa por sus dos dimensiones de papel blanco, un enorme folio A3, plagado de otros monstruitos familiares, todos mas pequeños, aunque algunos casi tan grandes como él. Se sentía el monstruo papá, con una prole indefinible de garabatos rosados. Había un par de marcianitos verdes, salidos de quien sabe que serie de dibujos animados, un par de extraños turistas a los que miraban con suspicacia: no sería capaz de reemplazar sus estrábicas inmensidades por esos diminutos cíclopes verdes.

Estaban todos tan ensimismados en sus dos dimensiones, que no vieron, no atisbaron a reconocer hasta que fué demasiado tarde, el gigantesco y chorreante pincel rojo.

¿Alguien sabe lo que está pasando?

El circo de la macroeconomía y la geopolítica nos viene ofreciendo ultimamente un espectáculo a cuatro pistas que ni el Cirque du Soleil. Acostumbro (mas por imposición que por elección, pero admito que tiene su morbillo) a visionar uno o dos telediarios los dias laborales a la hora de comer. Me maravilla como, de forma unánime en todas las cadenas, se suceden noticias de quiebras, hundimientos, bolsas desquiciadas y bancos de los que nunca oíste hablar (graciosos los Freddie y Fannie esos, parecen unos duendecillos, de esos que esconden la olla llena de oro...). Situaciones históricas, cataclismos monetarios, medidas excepcionales y nunca vistas, vamos, todo un panorama que al común de los mortales nos sobrepasa, y todo ello aderezado con multitud de detalles. Es evidente que quieren que nos enteremos.

Yo la verdad asisto a todo esto con la eterna duda, con esa sensación de saber que no sabes lo que está pasando. Lógicamente, internet no ayuda. El patio de vecinos que es esto da pié a una rumorologia constante que, desde luego, no aclara el qué es lo que pasa (aunque es mas sano un embrollo de dudas que un creerse a pié juntillas una 'versión oficial'), plagada de conspiranoias a cual mas creible (ese es el problema que tienen, que como mínimo se hacen tan verosímiles como las versiones oficiales, a menudo mucho mas)

Lo que me queda claro es lo siguiente, a riesgo de parecer ingenua:

- El nivel de aceptación de la televisión hace que nos veamos ante la maquinaria de propaganda mas eficaz y efectiva desde tiempos de la II Guerra. Es preocupante que personas como Murdoch, o Berlusconi sean dueños directos de esos medios de comunicación unidireccionales.

- Las noticias son selectivas. Te enteras del hundimiento de AIG (¿y quien era ese?) pero apenas de que empresas se llevan el beneficio (y cuanto) de la Guerra del Coltán. Cuando hay un incendio, seguro hay alguien robando sin que nadie le moleste justo en dirección contraria.

- Hay un montón de gente (montón que casi puedes contar con los dedos de las manos y los pies) que atesora casi toda la riqueza del planeta. Gente con tradición en manterse en el poder (véase las monarquías europeas) y gente recién llegada pero venida a quedarse. Si lo han hecho anteriormente... ¿no serían capaces de hacer lo que sea para seguir estando arriba?

- Existen unos medios como no han habido jamás. No hay mas que ver lo que podemos hacer con nuestros ordenadores domésticos de 400€... con dinero ¿que capacidad de computación no se es capaz de generar?

- Lo anterior viene a colación de lo siguiente: ¿hasta que punto, en este mundo globalizado, mediante cálculos, simulaciones, estadisticas... hasta que punto somos predecibles como sociedad, como masa?

- Continuamos pues, pese a todos los anuncios de crisis, en este sistema que se dedica a saquear el medio y a gran parte de la población, y no tiene pinta de que per se vaya a ir a algo que sea a mejor.

Bueno, pues esas dudas y muchas mas son las que me rondan con tanto atracón económico. El corolario, que no la conclusión, es que el pato de todo esto lo seguimos pagando, y parece que va a ir a mas, los de siempre. No contentos con nuestro tiempo, con nuestra salud, ahora también quieren (más) nuestro dinero. Y mientras nosotros nos quejamos, así, de mentirijillas, en el sur se siguen muriendo de hambre para que la fiesta del capitalismo no decaiga.

Al menos un mérito se les debe reconocer. Han sido eficaces desactivando el movimiento antiglobalización. Esto era justo lo que queríamos evitar. ¿Cuanto mas habremos de aguantar para volver a las calles?

Ah, va por ti, EME
Y por tí, ED

Volviendo a casa

Hay momentos en que parece que todo se funde, y te asomas con asombro a lo que queda dentro. Recuerdas el niño que fuiste, y ves que ya entonces eras quien eres, y sigues siendo aquel, y el tiempo va y viene, como una goma elástica que rebota. En esos momentos asistes a la vida, como viendola pasar, riendo traviesa ante tus ojos. Son momentos nocturnos, en que de repente no hay prisa y añoras con fuerza tan solo un colacao, tan solo un sofa calentito, puede que el cansancio actue como sedante, o reconocer que uno solo es lo que es, no mas, no menos. Una canción sin mayores pretensiones te despierta ese afan de escribir, de capturar con palabras imprecisas ese estado de gracia, en el que todo esta bien, en el que asumes que, quizas, es el unico universo de los posibles el que vivimos, que los demas ya se volatilizaron en el magma de las probabilidades. Puede que sea una suerte de destino cuantico, la parca que se esconde tras la trayectoria de un electron. Por eso estas letras, para que se atesoren en vayamos a saber que resonancias electromagnéticas.

Y se diluye conforme lo nombras, conforme lo lees, pompa de jabón que no resiste el escrutinio de la razón, la estructura de una frase. Nos miro, a todos nosotros, que vamos todos los dias con nuestras velocidades, afan de creer un rumbo y un sentido en la deriva que nos lleva, chocando unos con otros, como juncos en la corriente. No puedo menos que sonreirme de nuestro propio absurdo.

Y con un sonido leve, que nadie escucha ni tan solo mi cabeza, con un beso de buenas noches, te das cuenta de que ya ha pasado, de que los horarios han venido a reclamar lo suyo, de que la canción ha dejado de sonar.

Pésame

En mi pueblo los politicos no tienen vacaciones y las excavadoras rugen bajo el implacable sol de agosto. La fragancia del tomillo, milagro leñoso de esta tierra seca, sucumbe bajo la peste del gasoil quemado a marchas forzadas, con prisas de acuerdo municipal de verano. El aire, último hálito del mar antes de llegar a la sierra, arde envuelto en nubes de polvo, tierra que vuela, violentada y ultrajada bajo la mirada de los hombres, que como pieza mas de la implacable máquina, no hacen mas que su trabajo ¡Muera la conciencia!

Y mientras esta tierra, dominio del zorro y del conejo y testigo de trashumancias, se pervierte en excusa verde para el hormigón y el automóvil, en mi pueblo solo unos pocos hacen suyo el grito mudo. Los mas seguimos en nuestro agotamiento diario, consumiendo nuestras horas como carbón para este tren, mas madera que es la guerra. Contamos los billetes, como si fueran algo más que tan solo las cenizas de nuestro tiempo, ajenos a la destrucción, cómplices silenciados por las hipotecas. Y mientras, los trigales son asfaltados. Mientras, las fuentes son secadas. Mientras, la maquina de la que formamos parte sigue arrasando.

Así, con la cabeza agachada tras la jornada laboral, así vemos una foto de lo que ha ocurrido, postrados en el sofá resistiendo tan solo acabar el dia. Nos arrebatan la tierra bajo nuestros pies, nos aspiran el tiempo de nuestra vida, roban el agua que nos debiera dar de beber, y a estas alturas, los ojos ya estan secos.

Nunca mejor dicho, otro territorio asolado mas

Pequeño acceso de lirismo

Ríen las hojas en un susurro
Estremecido aviso de tu leve paso
Internandose en el bosque sombrío y oscuro
Nunca en un sendero que fuera mio

Un reflejo de luna, un aullido de plata
Solo añoranza de un recuerdo que no ha sido
Cada noche tu palabra se me escapa
Ausencia que no calma mi fuego escondido

Tiempo de escribir tu nombre acaso

Transformando lo masculino

¿Pueden los hombres, como género, liberarse a si mismos? Para ello deberían tomar conciencia de estar presos de algo, aunque sea de la propia idea de ser hombres. Pues de eso trata este libro, de la identidad social de los hombres como elemento de poder, diferenciador y opresor (fundamentalmente de la mujer, pero también de los propios hombres). El texto merece por lo acertado e innovador del planteamiento: cómo la identidad social establecida de lo que debe ser un hombre - bien diferenciado de todo lo culturalmente femenino, superior por definición a la mujer y poseedor del recurso de la violencia - es fuente de conflictos sociales y personales que afectan tanto a las mujeres como a los hombres.

El autor plantea como necesario e inevitable un movimiento que transforme esa percepción social de la idea de lo masculino (valores por otro lado incorporados también, y cada vez mas, por las mujeres) profundizando en una igualdad real entre generos y proporcionando a los varones un acercamiento a areas y formas de ser que hoy por hoy les estan vedados por estar socialmente adjudicadas a la mujer.

En fin, que como crítico literario mas me vale colgar la pluma (o en este caso jubilar el teclado). En todo caso, echadle un ojo los (y las) interesadas a un libro que, desde mi punto de vista, es mas que recomendable.

En ausencia de prisas

Cuando todo lo que tienes que hacer es tumbarte en la hierba, mirar las hojas verdes que juguetean con la luz del atardecer, soplar un par de aires en la harmonica simulando un irlandés, sin importarte si suena bien o mal, tan solo por el placer de improvisar, ver las nubes pasar, sentir la brisa que refresca un verano que se resiste a decaer, hacer una foto intrascendente por jugar, cuando haciendo tantas cosas no estas haciendo realmente nada, y no sientes la imperiosa necesidad de hacer nada mas. Son esos los momentos que te hacen amar las vacaciones.

Los próximos quince días

Tiempo de echar de menos, de pensar en los que se van, de reencontrar a los que quedan o los que vienen de visita. Tiempo de limpiar el alma, de barrer la cabeza y pasarle el plumero al corazón, de colgar de la percha la corrección rutinaria. Tiempo no de viajar, sino de huir, lejos y mas lejos, con la mochila llena y dejando atrás los calcetines negros.

Tiempo de de descansar agotándose, de imaginar como sería la libertad, de rebuscar por dentro aquel niño que una vez supo jugar, de gastar la suela de las botas, de aferrarse al bastón que talló un chiquillo sin canas, de, una vez mas, mirar el cielo, las nubes, las estrellas, con estos ojos que, año tras año, se desvanecen poco a poco tras el cristal.

Tiempo donde la ilusión se acerca a la superficie del mar, a sabiendas de, que como espuma de la ola, se disolverá al tocar la realidad.

Fugaces y luminosas como las perseidas venideras, ya estan aqui las vacaciones.

Por la abolición

Una lectura muy apropiada para justo los ultimos dias de coger vacaciones, acerca de la abolición. ¿Abolición de qué? Podríamos decir de la esclavitud, pero no, decimos del trabajo. Ya, ya, me tildareis de gandul y de perezoso, me lo tomaré como un piropo, y que conste que no lo soy todo lo que querría.

Me ha encantado eso de que la libertad solo llega cuando te has repuesto totalmente del acto de trabajar y además ya te has olvidado. A lo largo de una semana, y a veces incluso en vacaciones, esas dos circunstancias no llegan a darse.

Que aproveche

Me largo de vacaciones

Bonita manera de comenzar un blog, diciendo que estoy mas allí que aca. Pero es lo que hay, espero acordarme de que hice esto cuando vuelva.

Ya empieza la cosa con curiosidades, cantando cantando le iba a poner aguademar al blog. Bonito nombre ¿no? Pero ya esta ocupado. El caso es que me he quedado de piedra al mirar lo que hay dentro... ¡¡¡si es mi fotocopia pero en Mataró!!! Es un buen augurio una casualidad así. Cosas de la red.

Asi que nos quedamos de las manos a los pies, incluyendo todo lo que queda por enmedio. Ya veremos lo que sale por aqui, si pasamos de este post